Olor a comida y ausencias

Lo bueno que tiene la espera es que nunca acaba cuando no acaba, no tiene plazo ni fecha de caducidad; no hay prisa en la espera…

Lo malo que tiene es que no termina cuando termina… siempre hay algo que no regresa del todo, o que al hacerlo ya no cabe en la nueva realidad que inicia su retorno…

Cada uno es libre de elegir el tiempo para su vida y de abrir ventanas con vistas al Norte o al Sur, de dirigir las miradas al amanecer del Este o hacia el Oeste donde se esconde la luz… Hay quien cree que vivir es esperar y quien piensa que no hay nada más allá de lo inmediato…

Y así debe ser.

Yo aún me emociono al encontrar personas que esperan a pesar de que el tiempo les quitó la razón hace años…

Imposible no es aquello que no es, eso sencillamente es inexistencia, imposible es lo que no puede ser…

Por eso cada uno llama a los sueños de manera diferente; unos los llaman “mañana”, otros “ayer”, hay quien prefiere llamarlos “quizás”, y algunos “espera”… Cada cual los llena de ilusiones, de dudas, de alegrías, de música… y los busca en cada rincón donde el aroma les dice que son verdad

 

 

 

Más allá de aquí…

El tiempo aparece unas veces sin que nadie lo espere con el argumento de la excusa, del «pasaba por aquí», y otras lo hace con el motivo de la razón, como si no pudiera faltar a la puntualidad de su cita consigo mismo.

En cambio, otras ocasiones desaparece con la razón como argumento, bajo esa idea de que el tiempo se acaba al finalizar una hora, un día, una semana… o con la motivación de la excusa, como si la arena caída o las manecillas alzadas del reloj dijeran, «lo siento, pero me tengo que marchar, me esperan en otro lugar, en otra vida…»

El caso es que no hay linealidad en la sucesión de los días, como tampoco la avalancha de mañanas que cae por la ladera de la vida logra cubrir un centímetro de lo vivido, el tiempo sólo es un argumento o una excusa, no la esencia de aquello que está por encima de los días y de las noches.

Somos nosotros quienes levantamos muros invisibles con el tiempo, para luego escondernos detrás de ellos y creer que nada existe más allá de aquí…

 

Poema de domingo

Los domingos amanecen con el aire íntimo del recuento, como si fueran un día cerrado por inventario, como si sus horas no les pertenecieran del todo y sólo fueran los minutos del lunes, del miércoles o de cada día, que se juntan en esa plaza del tiempo que es el séptimo día.

De algún modo nos dicen que siempre se es, aunque no siempre estemos en los lugares que nos hacen ser… La distancia no separa, sólo hace ver las cosas de otra manera…

El domingo parece lejano a todos los días, pero sólo es un día más o un día menos, como todos los demás…